Récemment j'ai lu cet excellent livre :

Un livre parfait pour dédramatiser, pour relativiser nos difficultés, pour apprendre peu à peu à lâcher-prise, à revenir à l'essentiel.

Voici un (long) extrait, qui m'a particulièrement plu et qui donne VRAIMENT à réfléchir. Allez surtout jusqu'au bout, vous ne le regretterez pas :

"Une petite fable

La veille de la fête des mères, Maman 1997 s'endort après avoir abusé, au dîner, de la mousse au chocolat et des restes de tartines beurrées des enfants. C'est par des nuits comme celle ci que les fantômes en profitent pour venir hanter les dormeurs. Et ça ne manque pas. La première apparition surgit au pied du lit, ses mains ridées pleines de pâte à pain. C'est une figure rondelette avec des cheveux grisonnants et un sourire figé. Elle porte une raie au milieu, un tablier blanc sur sa large poitrine et elle sent bon le gâteau et le linge repassé.

"Je suis le spectre de la maternité d'autrefois, annonce-t-elle d'un ton enjoué. C'est moi qui figure sur les cartes de fête des mères."

"Et qu'est ce que vous avez fait ?" demande le dormeur.

Le spectre prend la mouche. "Qu'est ce que j'ai fait ? Mais, la cuisine ! Je faisais mes confitures et mes conserves moi-même. Je me levais à l'aube pour préparer de vrais petits déjeuners. Je chantais en frottant l'escalier. Je cousais des habits pour mes petits biquets, je leur apprenais l'alphabet et leur lisais la bible tous les soirs. Pendant douze ans, je suis allée les attendre à la sortie de l'école et quand mes trésors sont partis...(elle renifle) je leur ai donné de l'argent pour qu'ils m'envoient leur linge sale. J'étais le coeur de la famille." Elle s'arrête et renifle à nouveau.

Le rêveur attend et demande timidement : "Heu, et que s'est il passé ?"

Le spectre renifle à nouveau, plus fort. "Quand les enfants ont été grands, mon mari m'a quittée pour une jeunette, répond-elle d'un ton morose. Il disait que je n'avais aucune conversation. J'avais à peine quarante-cinq ans, mais je n'ai pas réussi à trouver de travail. Soi-disant que je n'étais pas qualifiée. Bah !"

Elle disparait brusquement, laissant derrière elle une légère odeur de lin amidonné. Un deuxième spectre surgit, visiblement très agité. Il porte un tailleur élégant et des collants filés sur lesquels il tire d'un air affligé. A la main, il tient un attaché-case, un abonnement à l'opéra, trois sacs en plastique d'où émergent des rouleaux de papier toilette, des rails de train électrique, un chou, un paquet de spaghettis et un livre de poche sur le stress. Il regarde sa montre et parle à toute vitesse.

"Je suis le spectre de la maternité d'aujourd'hui, c'est clair ? J'ai eu deux enfants, mais j'ai retravaillé douze semaines après. J'ai trouvé une crèche vraiment merveilleuse. Le seul problème, c'est qu'il fallait aller chercher les enfants à dix-sept heures trente tapantes. Et à la maternelle, c'était encore plus tôt. Damien a dû avoir sa clef. Moi, je devais courir quand les réunions de service débordaient. Je crois qu'il faut passer du temps avec ses enfants, pas vous ? On lisait l'armoire magigue et on fabriquait des cadrans solaires en carton. Le soir, on apprenait l'italien, et le jeudi, bien sûr, c'était le cours de violon, méthode Suzuki. Le problème, c'est que je travaillais tard et que, souvent, on ratait le début du cours. Le professeur me faisait la morale, en japonais, surtout quand je ne l'avais pas fait assez travailler. Le samedi, je faisais la cuisine de la semaine (en la mettant au congélateur) parce que je suis pour la cuisine, pas vous ? Mais j'avais souvent du travail à finir et parfois, il fallait que je lave le linge à la main parce que la machine était en panne et que les plombiers ne se déplaçaient pas en weekend...Mais je ne désespère pas. Je me suis acheté un nouvel agenda électronique, idéal pour la gestion du temps. Tout est une question d'efficacité..."

Le rêveur l'interrompt : "et ça s'est fini comment ?"

"Je travaille toujours, répond le fantôme avec un tic nerveux. Mon fils Damien est devenu Bouddhiste, il dit qu'il aime le silence, et Jocaste, ma fille, vit dans un squatt et écrit de la poésie. Elle dit que ma vie est nulle, que je suis trop matérialiste. Et pourtant, on ne peut pas dire que je les aie négligés. Enfin, je toucherai quand même la totalité de ma retraite."

Emergeant à peine de son cauchemar, Maman 1997 se dit que rien ne pourrait être pire. Mais dans une blancheur surnaturelle, une forme horrible se dirige pesamment vers elle. Impossible de la décrire -Maman aurait du ma l à dire s'il s'agit d'une femme ou d'un robot tellement il y a de cables, de bras, de portes, de boutons, de leviers, de haut-parleurs et de distributeurs de croquettes de poulet individuelles. Mais du centre provient une voix humaine.

"Je suis le spectre de la maternité future, dit-elle avec détermination. J'ai rejeté les erreurs du passé. J'ai refusé d'être un gentil esclave domestique ou une épave obnubilitée par le travail et rongée par le remords. En 1991, la Communauté Européenne m'a demandé de retourner travailler parce qu'on avait besoin de mes compétences. Les journalistes du magazine m'ont dit de déléguer sans scrupule. Alors j'ai délégué.

"Mais qu'est-ce que vous avez délégué ?" demande le rêveur, fasciné.

"Tout ! répond fièrement le spectre. J'ai même réussi à rédiger l'intégralité d'un rapport annuel en salle de travail. J'avais demandé une péridurale pour ne pas perdre mon temps à pousser. Maintenant, je bipe la nounou, la femme de ménage et la baby-sitter. Je cuisine uniquement au micro-ondes et il y a un superbe magazin de jouets par correspondance qui sélectionne les cadeaux selon les profils psychologiques des enfants et qui les emballe à temps pour les anniversaires. L'année dernière, ils ont eu tous les deux des walkmans et des cassettes avec des histoires, ce qui résout le problème du coucher. De temps en temps, je leur permet d'appel Allo-maman-Bobo pour parler de leurs problèmes avec un formidable thérapeute."

"Et ça leur plaît que vous déléguiez autant ?" demande le rêveur.

"Bien sûr, répond la voix qui résonne dans la carcasse vide. Dès qu'ils ont un problème de comportement, l'école m'envoie un fax pour me dire que l'ordinateur a prévu une séance chez le psychologue scolaire et une nounou qui leur programmera leur plat préféré et leur fera livrer une vidéo sympa." Tout à coup, la voix se déforme. "Raccrochez, il y a un problème. La nounou est tombée en panne. Attention, alerte. Le biper n'enregistre plus les codes. Défaillance du système, défaillance du système. Attention, alerte." Quelque part, un enfant pousse un cri.

Mama 1997 est plutôt contente de se réveiller et d'apercevoir l'habituelle pile de repassage, deux cartes de fête des mères gondolées, des toasts froitds, du thé trop infusé sur un plateau amoureusement préparé où trône une jonquille. C'est avec non moins de plaisir qu'elle sent deux petits corps chauds se glisser dans son lit. Elle décide d'abandonner ses rêves de perfection, de renoncer à ses projets irréalistes, à l'optimisation de son espace-temps, et de prendre la vie plus ou moins comme elle vient.

Ce que finalement, nous faisons toutes."